слова и музыка: О. Митяев
Снова гость к моей соседке,
Дочка спит, торшер горит,
Радость на лице.
По стеклу скребутся ветки,
В рюмочке коньяк налит,
«Со свиданьицем!»
Вроде бы откуда новая посуда,
Но соседка этим гостем дорожит:
То поправит скатерть,
То вздохнет некстати,
То смутится, что не острые ножи.
Он — мужчина разведенный,
И она разведена,
Что тут говорить.
Правит нами век казенный,
И не их вина, —
Некого винить
Тот был — первый — гордым,
правильным был, твердым,
Ну да бог ему судья,
Да был бы жив.
Сквер листву меняет,
Дочка подрастает,
И пустяк, что не наточены ножи.
Пахнет наволочка снегом,
Где-то капает вода,
Плащ в углу висит.
На Москву спустилось небо
И зеленая звезда
Позднего такси.
Далеко до Сходни,
Не уйти сегодня,
Он бы мог совсем остаться,
Да и жить.
Все не так досадно,
Может жили б складно...
Ах, дались мне эти чертовы ножи!
Ах, как спится утром зимним,
На ветру фонарь скулит —
Желтая дыра.
Фонарю приснились ливни,
Вот теперь он и не спит,
Все скрипит «пора, пора...»
Свет сольется в щелку,
Дверь тихонько щелкнет,
Лифт послушно отсчитает этажи.
Снег под утро ляжет,
И не плохо даже
То, что в доме
Не наточены ножи.
Снег под утро ляжет,
И не плохо даже
То, что в доме
Не наточены ножи.